Готишный Иваныч
Как-то тошно становится от того что говорю, пишу, делаю. От того, как отношусь к людям, к вещам. Как отношусь к себе. Воротит от одной мысли о том, что хочу сказать. Или написать. И не вижу что-то куда от этого деться. Не хочу видеть. С каждым днем все больше и больше, чаще и чаще подкатывает эта волна к горлу. Сдерживаю. Наверное скоро попустит и снова начнется ровная, спокойная мертвая жизнь, интересная и поучительная, забавная и захватывающая. Но какая-то не моя.