Готишный Иваныч
Черный кофе. Натуральный. Крепкий. Ночь, общение, тишина вокруг и никого больше... Кто пьет черный кофе, крепки, натуральный на ночь?.. Я не пью. Не хватает слов, иногда даже просто тишина... Взгляды, эмоции обволакивающие как туман и чувства, которых нет. Наступает весна в отдельно взятом дворике отдельно взятого дома. И хочется выйти на улицу. А на улице осень. Хотя, выйдя, все равно попадешь в дворик, в котором только что была весна. И вот так вот, как и двое, только что побывавшие здесь, они ведут борьбу, весна и осень. И ведь все равно знают, что борьба хоть и не бессмысленна, но все так же абсурдна. Время пугает. Кажется, все уже должно давно закончится, и власть грез должна распространится пусть не на весь мир, но хотя бы на это место, на твои глаза и твой мир, но ты все так же усердно вглядываешься в звезды, ожидая ответа. А ответа нет. Его нет совсем. Потому что нет вопроса, на который ты бы хотел слышать ответ. Есть только ты, и эта ночь. Да и на дворике никого не было, ведь ты даже не выходил на него сегодня, так, просто проходил мимо, пару раз бросая невидящий взгляд, и даже не думал о том, что бы там посидеть... Ночь.